Tantôt funambule du verbe, tantôt veilleur de l’intime, André Fouad avance dans la poésie comme on arpente une ville inconnue les poches pleines d’oiseaux, les mains tremblantes d’encres. Diseur habité par l’oralité haïtienne, il fait vibrer le monde en sourdine — aux lisières du rêve et de la mer. Avec Silence ! Je tutoie encore la mer, il s’adresse à l’horizon comme à un frère ancien, tisse des haïkus cosmopolites, glisse d’un port à l’autre, de Yaoundé à Tel Aviv, des Seychelles à Bashô. Ses poèmes miniatures ? Des pas de danse sur la neige, des riffs d’algues sous les riffs du monde. Il convoque Magritte, Bashô, Arcade Fire, Bernard Pivot, dans un chant murmuré qui réchauffe les barbelés de la mer. Ici, le poème n’explique pas : il respire. Il vacille, il relie. Et dans le silence, André Fouad, le marcheur infatigable, l’aventurier des Chemins, le pèlerin de poussière, le pye poudre tutoie encore.