Durant mon enfance dans le quartier de Parc-Vincent, j'étais très attentionné à l’objet livre et au prénom des écrivains. Je lisais mes ouvrages scolaires à la tombée de la nuit à la lueur d’une lampe tèt gridap. Ma mère se réveillait de temps en temps pour me demander d'éteindre la lampe. Elle se plaignait pour mes yeux. « Tu vas devenir aveugle dans peu de jours ». Elle me suppliait de laisser tomber le livre, la voix brisée de regret. Quand j'insistais trop, elle se mettait en colère. Elle haussait le ton. Au fond, je savais qu'ell
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