Sur la table sont éparpillés, dans un savant désordre, les tubes de couleur et les pinceaux, les boîtes de toutes sortes et, parmi le capharnaüm délicieux, des œuvres déjà peintes qui sourient au soleil comme des sirènes après le bain, une page blanche. Elle est là, elle attend.
À l’entour, on aperçoit le décor d’une cour recouverte d’un grillage anti-moustique, pour profiter de la piscine sans offrir ses fesses aux maringouins qui abondent dans les parages. Nous sommes en Floride, dans une de ces banlieues qui s’étirent à l’hor
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