Je vous signale que je suis d’humeur sombre. Je pense à la mort, pas forcément la mienne, plutôt celle de tout le monde. On est plus de là-bas que d’ici, mais cette fois là-bas n’est pas le pays natal, c’est le pays d’avant la naissance. Je suis assis à l’arrière de la fourgonnette grise à lire un roman de Victor-Lévy Beaulieu. Un peu assoupi. Je viens de voir mon visage dans la vitre, et il est d’une rare gravité. Les grandes épinettes des deux côtés de la route. De temps en temps une tache lumineuse montre une coupe claire dans la forêt. D
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