Elle avait dix-neuf ans. Moi, treize. Elle était belle ;
Moi, laid. Indifférente, ? et moi je me tuais
Rêveur sombre et brûlant, je me tuais pour elle.
Timide, concentré, fou, je m'exténuais
Mes yeux noirs et battus faisaient peur à ma mère ;
Mon pâle front avait tout à coup des rougeurs
Qui me montaient du cœur comme un feu sort de terre !
Je croyais que j'avais deux cœurs.
Un n'était pas assez pour elle. Ma poitrine
Semblait sous ces deux cœurs devoir un jour s'ouvrir
Et les jeter tous deux sous sa fière
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