Par coïncidence - ou pas - c'est à Mumbai que je lis les textes de James Noël.
C'est face à la mer d'Arabie que je danse sur la pointe des pieds entre le pays des soutras et le pays kanak, entre les mots du désir et la colère d'une île, à moitié la Schéhérazade des contes anciens et à moitié l'enfant tremblant sous les décombres.
Ici sont passées les violences et les pluies, ici s'enroulent des serpents mystérieux qui ne mordent pas mais injectent une folie dans le sang.
C'est un très grand écart, toutes voiles dehors, les vers comme des
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