On a beau savoir qu’elle vient, la mort appelle à la colère. Surtout celle des justes. Et ce serait salir la tienne, ou plutôt ta vie, en la comparant à ce qui peut survivre, pitoyable, vénal, alors que toi tu meurs.
Comme ça, l’air de rien, ouvert à nos taquineries, sans forfanterie ni quant-à-moi, tu nous auras tant donné, tant appris.
Tu nous auras donné une œuvre poétique. Dans nos deux langues. D’une toupie qui tourne aux débris d’épopée, tu avais la conviction que la langue n’a pas d’os et qu’il revenait au poète de trouver, par la